trazos de palabras

Es tan bello

A veces, me gustaría escapar de todo, escapar de mí. Huir, no pensar, no sentir nada de todo eso que llega a hacerme enloquecer, que me hace odiar, que me impulsa a descargar una rabia sin razón que lo destruye todo, un odio que me impulsa a destruirme, a castigarme hasta que el dolor se hace tan grande que todo se vuelve irracional y consigo, asi, aunque sea durante instantes fugaces, no pensar para dejarme llevar por esa espiral de ira y destrucción, de odio irracional que construyo a mi paso. Luego llegan los remordimientos, cuando quieres volver, empezar de nuevo y a tu alrededor, todo son escombros, cenizas que ha dejado tu fuego incendiario durante ese lapsus de caos irracional, de locura desmesurada en la que no existen los horizontes y todo se desdibuja hasta desligarse de la realidad, como un sueño o una pesadilla según el humor que lo acompañe. Como sino o castigo, como única salida o puerta para escapar de una realidad que hiere y destruye lo poco que queda en pie de mi personalidad. No saber quién eres, a dónde vas o lo que quieres. Buscar respuestas y encontrar mentiras, decorados de cartón que se derrumban al mínimo suspiro, ante el mínimo imprevisto en tu plan fragilmente establecido. Eres débil y cobarde. Eres fuerte y valiente, al fin y al cabo, siempre vuelves intentando comprender. Siempre odias y siempre amas, aunque hayas perdido la práctica y el método y fracasar se haya convertido en enmudecer dejando al silencio hablar por ti y a tus gestos expresar el abismo que no eres capaz de cubrir. Al fin y al cabo son miedos, también falta de interés y pérdida de confianza, de esperanza. Al fin y al cabo consiste en dejar de creer y autoengañarse pensando que crees, agarrándote al hierro ardiendo que forma en tus manos llagas que nunca dejan de doler, por más que torpemente intentes aplicar pomadas.

Escribes y caminas de igual manera, sin saber hacia donde pero sin parar al fin y al cabo. Desvarias igual que trazas las eses y reles, de cuando en cuando, al igual que miras atrás, para ver dónde trompezaste y comprobar cómo se siente ahora de nuevo. La tentación es demasiado grande y los mótivos para no hacerlo, inestables.

La soledad es ausencia y las ausencias, errores. También a veces, la falta de intentos y los temores. La soledad es vacío y como tal, un abismo. Los puentes ilusiones y los horizontes, hastío. Te dejas resbalar y notas como la música fluye, también el tiempo, incluso tú y tus sensaciones. Es una extraña tarde de sábado soleada sentida como la madrugada insomne de un miércoles. El orden, el orden es otro ausente más que intento fabricar como un producto artificial que rescatar de pasados recientes. Dejo de entender cuando analizo y todo cobra sentido simplemente cuando parece girar aunque sea dentro de una rueda irreal. Pero es que realidad no tiene sentido y buscarlo, ha dejado de ser un objetivo para ser una derrota y otra pérdida más, otra pérdida de sentido, de fe y fuerza, de inocencia. Por eso me gustan las noches y los días de lluvia, esos en los que la lluvia intensa todo lo moja, lo limpia, lo inhunda siendo todo agua, fluyendo por todas partes, cayendo con su monotonía constante variando en intensidades. Por eso me gusta y me dejo volar cuando todos maldicen, olvidando la soledad, abrazándome al frio y dejandome llevar, construyendo en sueños cuentos de irrealidad en los que lo fantástico rige el decorado y el protagonista deshace a su antojo el guión volviéndolo a dibujar. Quisiera enseñarles los mundos que construyen mis manos y los colores que los pueblan. Mundos en los que habito, desiertos, malditos, temblorosos. Mundos de desaliento en los que pintar la ilusión con trazos de color con un lápiz temeroso. Quisiera sacarles fotos y regalárselos aquí como una parte que grita por mí en oscuros óvalos trazados con dolor. Granates y azules que se baten en contrastes y personajes esquinados e incompletos, solos y ausentes, desafiantes e inexistentes. Retales de un vestido descosido y empapado, hace tiempo ajado y remendado con palabras que lo inundan todo hasta abarrotarlo dibujando el insomnio de las madrugadas en vela y los abandonos.

No quiero escribir más aunque no puedo dejar de hacerlo. Con las palabras llega la tristeza y el desaliento. La actividad aleja los fantasmas y crea un cansancio callado y vencido que permite dormir. El frío te recorre el cuerpo y los demás son estorbos para volar al país de nuca jamás, ese de dónde algún día no volverás, abandonando la batalla, siendo un color más en un dibujo sobre cristal.

(Hoy me encantaría ser así, como un triste y enclence pero hermoso fantasma)