mira

Al final todo son palabras, tiempo. Tiempo que se escapa entre los dedos. Y espacio. Espacio abarrotado de absurdos escenarios en los que nos empeñamos por escenificar nuestra función. El misterio reside en que papel de todos decides escoger, que personaje quieres representar, estudiarte su guión y cargar con su final. Y ya está. Ya está. Más allá eres un loco, más allá estás perdido, has llegado a la tierra de la desolación. Te dan la bienvenida mis fantasmas, bienvenido al paraiso de mi ficción. Tras la línea innombrable ha comenzado el juego ya y el reloj pasa y marca tu turno, debes jugar. ¿No te sabes el papel? Improvisa. Tartamudearás de todos modos y escucharás el vacío de un público que no logra sentir y que aplaude cuando tu discurso se confunde construyendo un absurdo y despertando así en ellos la pasión, la pasión vacía que lo llena todo y te seca por dentro robandote la ilusión. Y te escondes y de pronto desapareces. Por un tiempo ya no estás, ya no eres, ya no existe nada más allá de ese momento y tu cabeza deja por instantes de pensar. Y luego vuelves y el momento ya se ha ido pero su rastro aún está y lo cargas a la espalda, puedes notar su peso tirando de tus hombros doloridos. Aún sientes incluso su sabor. Está. Está contigo. En realidad nunca desaparece. Es y no es. Es ilusión de fantasía, vacío de realidad, tiempo perdido, tiempo que ahora aún está y que pesa, pesa aún más por muerto y te deja herida. Sigues intentando luchar. O vivir, o sentir, que más da. La "realidad" es que no puedes dormir. Que de juegos de palabras. Como te gustan, como los amas. Eso es humor para mí y no absurdos vacíos. Y tiro de la manilla. Empieza la ruleta a girar y la trayectoria de la bola suena. Acaricio mi piel seca y un pelo que se ha quedado despistado, enquistado y estiro. Y siento. Y la musica me lleva. La música va. Que de lirismo. Calor. Todo a negro, todo a blancas. Gano siempre, pierdo siempre.

Asi es el juego. Hace mucho que no encuentro buenos contrincarios. Y sigo aquí, escribiendo y fumando solitarios. Pierdo y gano siempre, que contradicción.

Colgando de las horas

Absurdos. Supongo que al fin y al cabo todo no es sino un cúmulo de absurdos que se entretejen hasta crear lo que la vida llama realidad. Que cuento. Que cuentos. Todo es un cuento con aires prepotentes convirtiéndose en camino y destino del absurdo. El absurdo que lo mueve todo.

Olvida el tiempo, olvida todo ahora y sus ojos empiezan a lagrimar porque sabe que eso es imposible, que todo seguirá, que todo ha dejado un poso que aún hoy puede saborear. Tercera persona significa distancia, supuestamente objetividad.

A veces tan grande, tan fuerte. Otras tan pequeña, tan debil. Las ganas de romper con todo, las ganas de seguir y también las de abandonar. La fuerza para luchar. Todo del mismo sitio, del mismo lugar, otro absurdo más. Yo soy otro absurdo más queriendo convertirse en realidad, desapareciendo muchas veces para perderme en el tiempo y volar, ecapar de mí, de aquí, de este tiempo caprichoso, de todas las preguntas que nunca consigo responder y que no me dejan descansar.

Siento todo demasiado como para utilizar una tercera persona que dejé en desuso en alguno de aquellos lugares en los que me establecí con una frtagil ilusión de permanecer que voló en pedazos hasta llegar aquí. Empezando de nuevo una y otra vez para volver a caer en los mismos ahujeros. Que terca puedo llegar a ser y cuanto me cuesta a veces aprender.

No voy a privatizar, no voy a dejar de ser, no voy a desaparecer. No voy a empezar de nuevo para tirar por la borda lo conseguido ya. No quiero escapar, ya no como antes. Quiero ser, ser presente, ser. Palpar y sentir con la piel. Emborracharme de ilusión hasta despertar del espejismo. Soñar otra vez y ser. Ser yo con lo que eso implique ser. Tantas cosas a la vez... Por eso resulta complicado, por eso tantas veces he deseado dejar de ser, por eso intento en vano comprender.

Absurdos. Realidad, realidad absurda y todo vuelve a empezar.